¿De verdad hacía falta venirse hasta aquí para escribir una novela? Pues sí. Bangkok no es una ciudad, es un vértigo. Un amasijo de cables, sudor y latas de leche condensada, donde los coches reptan como cucarachas nerviosas y los monjes flotan descalzos entre el hollín. Aquí, el cemento suda y los perros callejeros bostezan sabiduría. Las callejuelas huelen a jengibre podrido y gasolina dulce, y en cada esquina hay un altar y una sospecha. Los neones no iluminan: hipnotizan. La gente no camina, se desliza. Y tú, que llegas con las ideas claras, acabas negociando con fantasmas en un mercado de amuletos, buscando respuestas en un plato de som tam que escupe fuego y memoria. Bangkok no se visita. Se sobrevive. Se respira como quien inhala una mentira hermosa.